PARTE 2
El cementerio estaba casi vacío cuando llegué.
Una brisa tenue de octubre se colaba entre los arces, esparciendo hojas secas por el estrecho camino de asfalto. El sol se había ocultado tras las colinas, dejando tras de sí un cielo de un púrpura amoratado. Más allá del muro de piedra, el tráfico zumbaba en la autopista, distante e indiferente.
Aparqué junto a la vieja verja de hierro y caminé hacia la tumba de mi padre.
Arthur Bennett.
1937–2011.
Amado esposo. Amado padre.
Me quedé de pie frente a
